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" Tu n'as même pas vingt ans et déjà tu as rencontré la douleur humaine.

Ta peinture en est imprégnée. Nous avions le même âge et je sais ce qu'est une adolescence blessée par l'incompréhension du monde des adultes.

Tu aurais pu hurler ta révolte autrement comme beaucoup de jeunes gens de notre génération. Il semble que tu sois né peintre. Tout naturellement tu as choisi l'image pour nous dire ta solitude, ta foi, ton amour des êtres et de la nature et surtout ta détresse face à la misère des hommes tant physique que morale.

Tu es entré en peinture comme on entre en religion. Chacune de tes toiles a probablement son histoire, mais tu n'aimais pas les grandes phrases. Tu affirmais qu'un tableau se suffit à lui-même. Et pourtant la mer, la plage sont pleines de nostalgie; sans doute est-elle due aux regrets des vacances en Bretagne avec une mère tant aimée. Mais tu n'étais pas homme à vivre dans le passé.

Très vite tu t'es mué en témoin du quotidien tel que tu le ressentais. Tu as peint ce que tu avais sous les yeux. Tes natures mortes, dont on a parfois dit qu'elles étaient misérabilistes, ne sont que le reflet bien réel d'une époque démunie. Tes personnages souvent hiératiques, toujours douloureux et si terriblement seuls, te ressemblent, mais ressemblent aussi à tes contemporains. A travers eux tu illustres ton évangile, tu clames ton horreur de la guerre et ton refus d'une misère humaine sans cesse recommencée. De la «Pietà» à «la barricade», on retrouve les larmes intérieures que la pudeur t'interdisait de verser.

C'est cette peinture d'une vérité sans complaisance qui t'a rendu célèbre. Ta sincérité est évidente. Tu ne l'as pas trahie. Jamais tu n'as dévié de la ligne que tu t'étais tracée. Si le fond de ta pensée est resté le même, cela n'a pas empêché ton oeuvre d'évoluer tant par la maîtrise des couleurs que par l'aisance du dessin.

Ces «Tableaux pour un Musée» sont en quelque sorte le premier chapitre du livre de ta vie. Un chapitre q